Daryl Asher

Los archimaestres de la Ciudadela advierten que la historia la escriben los vencedores, pero en los yermos desolados de los Peldaños de Piedra, la historia fue forjada por los olvidados. Bajo un cielo plomizo que amenazaba, un barco mensajero atracó en la isla yerma, afilada como el cristal de dragón. Aquella era una misión nacida de la desesperación y el engaño, una comitiva enviada como falso símbolo de rendición para urdir un ataque sorpresa contra las fuerzas enemigas quienes se escondían la inmensidad de las cuevas y pasadizos de las islas que antiguamente eran nada.

Marchaban a la vanguardia de la flota que yacía oculta bajo el horizonte del océano los señores de la más pura heráldica, engalanados con los estandartes del dragón de la Casa Targaryen, otros con el caballo de mar digno de la casa Velaryon, un caballero de la guardia real con su omnipotente armadura celestial de color blanco. Sus armaduras relucían, pero su coraje era de hojalata. Entre tanta nobleza caminaba aquel bastardo de que todos hablarían, Daryl Asher, sin cuna, sin tierras, sin apellido que la historia se molestase en recordar. Era un mero desecho humano arrojado a las fauces de una muerte segura, donde su única compañía era el estoico caballero de la guardia real, Alaric, devoto y vestido inmaculado de blanco, quién, más que un celador, se había convertido prácticamente en un hermano de armas en aquel infierno de sal y roca que intentaban terminar en aquel día.

Mas la isla estaba envuelta en un silencio sepulcral, no había piratas, ni mercenarios, ni esclavos, nada, todo transcurría en un silencio incómodo. La trampa era la propia naturaleza, donde se hallaban las cavernas más profundas y donde el hedor del miedo residía. De las cavernas profundas un rugido terrorífico se encarnó en forma de advertencia, en forma de muerte. Robaovejas, aquel dragón salvaje que una vez intentó quitarle la vida a Daryl ahora se hallaba en aquel lugar, dispuesto de nuevo a arrebatarle la vida llena de infortunios. Desplegó sus alas, eclipsando la escasa luz del sol, bramando con una furia primigenia que heló la sangre de los presentes.

Ante la bestia desatada, la nobleza demostró su verdadera valía, los orgullosos señores y señoras de la más alta nobleza huyeron despavoridos, tropezando con sus propias capas y cotas. Solo una figura permaneció inmóvil entre el caos, la joven camepsina de Isla Zarpa, quien en sus venas latía sangre diluída de la casa Celtigar, un linaje valyrio que le infundió la temeridad necesaria de dar un paso al frente. Alzando la voz sobre el rugido del viento, clamó, "Lykiri".

Pero el dragón no entendió de pureza ni de ecos de la Antigua Valyria. Respondió al mandato con un torrente de fuego ardiante que abrasó la piedra. La muchacha fue arrojada hacia atrás, salvando la vida por un suspiro, pero quedando postrada, ante el abismo de la muerte que esperaba delante suya. La bestia, enardecida, se preparó para la matanza, era hora de saciarse.

Bajo la mirada tensa de Alaric, quien empuñaba su espada sabiendo que el acero nada puede contra el fuego, Daryl Asher se desprendió del grupo. Con movimientos diestros, forjados en la supervivencia y no en los salones de baile, escaló un risco escarpado. Se irguió en la cima, quedando a escasos palmos de las fauces humeantes de Robaovejas. La criatura, sorprendida por la insolencia de aquella mota de polvo humano, hinchó el pecho para calcinarlo, pero fue entonces cuando el bastardo, carente de educación o lenguas ocultas, gritó con la crudeza del pueblo llamo, "¡Lykiri!".

El grito fue vulgar, áspero, pero poseía un peso insondable. Fue un mandato casi eclesiástico, un destino, un pacto sellado entre dos almas salvajes y marginadas por el mundo. El dragón cerró sus fauces, exhaló una densa nube de humo negro y, contra toda ley natural, agachó la inmensa cabeza, sometiéndose a un rey sin corona.

El milagro, sin embargo fue interrumpido por un chillido agudo que desgarró las nubes, atraído por el olor a ozono y la sangre, Caraxes, el Anfíptero de Sangre, descendió en picado. El dragón rojo, nervioso y territorial, percibió a Robaovejas como una amenaza invasora, y se lanzó al ataque sin mediar provocación.

Lo que siguió fue un choque de titanes que hizo temblar los mismos cimientos de la isla. Caraxes era ágil, fiero y letal, pero Robaovejas desató una fuerza bruta y descomunal, nacida de décadas de libertad salvaje. Las fauces castañas atraparon el largo cuello serpentino dragón rojo, sacudiéndolo con una violencia atroz que casi lo decapita. Desde su posición, Daryl gritaba e intentaba calmar a su nueva alma gemela, buscando detener la masacare, pero la furia escamosa era sorda a sus órdenes. El caos reinó hasta que Caraxes, sangrando profusamente y comprendiendo que la muerte le acechaba en aquel enfrentamiento, batió sus alas malheridas y huyó hasta la costa, donde esperaba su amo, Daemon Targaryen.

Con la batalla concluída, la cruada realidad se hizo patente, la isla entera era un señuelo, debían abandonar aquel peñasco de tierra maldito de inmediato. Aferrándose a las escamas de Robaovejas, ya apaciguado por la presencia de Daryl, el grupo de supervivientes emprendió el vuelo hacia el inmenso mar. Pero el destino es un tejedor cruel, la armada Velaryon yacía hundida en el mar azul, tintado por la sangre de lo que una vez fueron, hermanos, padres, hijos. Pero aún se hallaba esperanza y venganza, pues Corlys y Vaemond, su hermano, se hallaban aguantando contra hordas incontables de piratas de la triarquía, a grito desesperado, intentando aguantar hasta que viniera alguien o yacer con la gloria de la muerte.

Y sus deseos se hicieron realidad, Robaovejas, rozando el agua con la garra de su pata alzó el vuelo ligeramente y al grito mudo de Daryl, "Dracarys", un torrente de fuego arrasó a la triarquía, salvando a Corlys y fundiendo en venganza como un estallido de odio a aquellos infames piratas.

Oculto en un barco de la triarquía, un último artilugio enemigo aguardaba en las sombras. Un escorpión solitario se disparó con un estruendo sordo, un virote masivo, encadenado a un pesado lastre de hierro surcó el aire y se hundió profundamente en el vientre del majestuoso dragón desfigurado.

Robaovejas emitió un rugido de dolor que heló los corazones de sus jinetes. Aquel lastre comenzó a tirar de él hacia abajo, a pesar de los aleteos de la besti, la inercia y el peso del hierro arrastraron al draón y a sus ocupantes hacia las gélidas y oscuras aguas del mar Angosto. La muerte, fría e inevitable se abría paso para dictar el fin de sus historias.

Mas en el último segundo, cuando la espuma de las olas ya besaba sus botas, una enorme sombra escarlata cubrió el agua. Caraxes había regresado. A pesar de sus graves heridas y de la sangre que manaba de su cuello, el dragón rojo ignoró el rencor de la batalla previa. En un acto de nobleza insólita e incomprensible para la mente humana, aferró las cadenas y el cuerpo de Robaovejas con sus garras. Haciendo un esfuerzo titánico que desafió a los dioses, el Anfíptero de Sangre tiró hacia arriba, arrancando a la bestia herida y al bastardo de las mismísimas garras de la muerte marina.

El rey sin corona ha surgido, pero la pregunta asoma, Daryl, aquel bastardo del Lecho de Pulgas, de quién latirá su sangre, negra, verde, o tal vez azul.

Antes de que las coronas de los reyes fueran forjadas en fuego y hierro, el Gran Mar ya reclamaba su tributo en vidas y olvidos. Se halla escrito en loa anales más antiguos que no existe abismo más voraz ni dominio más impío que la vasta inmensidad azul y las escamas de sal arrastradas a contravoluntad por la brisa marina que roza las pieles de aquellos valerosos capitanes y marineros.

Las olas se alzaban en aquella hora brillanteno conjunto al cielo, desprovisto de nubes, el horizonte se desarrollaba sin cesar pues la línea firme para volverse un espejismo lucía como un resplandor dorado que podría confundir a un hombre que ha llegado al edén.

En mitad de aquella cúpula de madera que rodeaba a los marineros de aquel barco Velaryon que zarpó hacia Isla Zarpa no hubieran sabido nunca el destino que les amparaba, pues Daryl, se hallaba allí, y el patrón, el desconocido, se hallaba observando.

El mar angosto era bravo, tomando rumbo mar abierto, sin peligros, sin barcos de la triarquía a la vista. Todo parecía tranquilo, pero una sombra enorme se cernía sobre el barco, no eran nubes pues el cielo despejado era asolador.

La forma de la sombra cobraba aspecto a medida que el viento aumentaba su pavor, las esquinas se estremecían y los ojos de los marineros de aquel barco estallaban en sangre. Algunos rezaban a los siete, algunos simplemente no se lo creían, era un dragón, Robaovejas le llamaban, aquel feroz dragón que desafortunadamente encontró nada más que humildes marineros con un propósito, encontrar aquella semilla de dragón bastarda.

El dragón feroz por su insaciable hambre empezó a arremeter contra aquella desprovista tripulación, sin capitán, sin material, sin escorpión, solo quedaba una opción, aguantar. Daryl cogió las riendas del barco y con una destreza sin igual esquivó majestuosamente los ataques ineficaces del dragón, hasta que el maestre se hundió entre las brisas y los lamentos en alta mar. Daryl viró el barco con rapidez y apostó a la tripulación para salvarlo, nadie daba un penique por él, pero gracias al guerrero y a los siete, siguió con vida.

Lykiri, aquellas palabras resonaron con potencia, el maestre las pronunció, palabras desonocidas para el pobre Daryl quien solo dominaba de manera vulgar el lenguaje común. Parecía como si el maestre quisiese hablar con el dragón, un insensato a ojos de un cuerdo, pero y si tal vez surgiera efecto y el dragón escuchase, pero no era el caso, el dragón bravo como una tempestad sin control se avalanzó contra el barco con sus dientes y gran envergadura, su mordida desfigurada le daba aquella imagen de terror, pero no era rival su bravura a las dotes de Daryl, una vez más, se zafó.

Aquellas palabras se quedaron congeladas en los pensamientos de Daryl, enquistadas como una oferta a un mercader, como un quiste nauseabundo, ¿qué significaban aquellas palabras? Tranquilidad, aquellas palabras significaban a la calma, contradice los sentimientos de los dragones, como un hechizo de magia oscura, pero no surgía efecto en él o al menos parecía. Lykiri de manera pulgosa y vaga, como si un recién nacido dijera su primera palabra, pero esas palabras fueron poderosas, penetrando en el dragón ligeramente, como si el hechizo hubiera hecho un amago de funcionar.

¿Quién es Daryl? El patrón del desconocido es benevolente, pero también cruel, él no conocía su herencia, él no conocía nada de si mismo, creció y se crió en un lecho de pulgas hasta que inició su pubertad, pero su destino aún no estaba sellado.

El barco sufría, cada ataque de Robaovejas era más bestial, más agresivo, su hambre se hacía notar cada vez más y el barco no lo iba a aguantar. El fuego empezó a brotar ligeramente en su larga y ancha tráquea, se dejaban ver las aspas de la muerte, pero no era el final. A grito desesperado todo el mundo abandonó la cubierta para refugiarse dentro del navío, pero no nos apoyó la fortuna a todos, el maestre fue arrasado por las llamas de aquel dragón, pero por la fe de los siete que le acompaña, sobrevivió, herido de gravedad, pero vivo, que es lo que más importa.

El tiempo pasaba, encerrados en la bodega, casi no se podía recordar a que hora se salió y mucho menos saber a que hora se volverá a tocar tierra. El barco chocaba contra algo, algo duro, resquebrajando la madera y de pronto voces y pasos apresurados empezaron a sonar, pudiera ser ayuda, pudiera ser la muerte, pero un bloqueo de madera les separaba de la realidad.

Pero eso no duró demasiado, las voces sonaron, las amenazas se sacudieron precozmente, piratas, de la triarquía, un buen grano en el culo en estos momentos. Abrieron el bloqueo con sencillez y a mano armada nos apresaron a todo aunque los vagos intentos de Daryl por dialogar fueran inútiles. A Ser Alaric le tuvieron más en cuenta, al final era un caballero de la guardia real con una armadura reluciente blanca y una capa. Su destino estaba prácticamente sellado, la sal y el mar lo esperaban, pero él no quería terminar aquí y con valentía se armó con su espada y el combate explotó.

La sangre tintó las maderas húmedas y las telas quemadas, las tripas de los marineros Velaryon y de los piratas de la triarquía empapaban y llenaban una imagen horrible y sanguinaria, parecido a una guerra en campo abierto, pero a tamaño reducido. Era una pequeña victoria pero aún se avecinaba la verdadera guerra, pues isla Zarpa, sucumbió ante el asalto de la triarquia, sembrando toda la ciudad en caos, destrucción, fuego y sobretodo sangre..

Amaneceres y anocheceres ambos por igual dentro de una balanza casi mística rigen el curso de los días que jóvenes plebeyos, ancianos mercaderes y regios reyes viven sin descanso.

Ruidos entre pasillos, pasillos que recorrían las inmensidades de la magnánima Fortaleza Roja, entrelazándose como si fueran las raíces de los árboles arcianos. El ambiente era cálido rodeado por los frios muros impenetrables y las miradas cortantes de los cortesanos y sirvientes cuales chocaban con la presencia de aquel joven desfigurado, Daryl, el desafortunado.

Habitaciones recónditas se abren de par en par como si fuera un laberinto, una destacando por la persona apoyada en el marco de la puerta, Larys, el Patizambo, esperaba pacientemente apoyado con su bastón en el marco de aquella puerta de madera bien curada. No eran necesarias palabras, simplemente gestos, gestos que cualquier persona con un mínimo de avispamiento podría comprender, indicaciones mudas, pero poderosas pues.. ¿Quien era Larys? ¿Qué quería realmente de un pobre joven desafortunado de lo más bajo del Lecho de Pulgas?

Dicen los grandes consejeros y sabios en la política que la información es la mejor arma, nada de hojas afiladas y cuchillos dentados, la palabra y el conocimiento pueden tumbar grandes y violentos hombres sin necesidad de derramar una gota de sangre y Larys deseaba esa información, información que no tenía y para ello usaba a Daryl, un joven que no tenía nada que perder, desechable.

Favor por favor aclamaba Larys en aquel cuarto medianamente oscuro, Daryl aun desconocedor de la crueldad de las cortes y confiado como un niño recién nacido, aceptó seguir sus indicaciones, aún desconociendo si lo que estaba haciendo podría llevarlo directamente a la hoja del verdugo por traición, pero como bien dicen los filósofos, siendo ignorante se vive más feliz, pues a más sabes, más comprendes y más podrido está el fruto del mundo.

Embarcarse en un viaje que desconoce principio y mal auguria su final, un nuevo o nueva bastarda Celtigar aparece en el mapa como si las semillas del dragón poco a poco saltasen a la luz no como una mota de polvo si no como una reivindicación, tal vez la eclesiasticidad de la casa Targaryan puede quebrarse por simples despojos humanos.

Daenkiel, un maestre novicio empieza a resonar en los ecos de la gloria del libro, Daryl y el caballero de la guardia Alaric un trío unido tal vez por maquinaciones de las grandes mentes hoy por hoy embarcan una travesía que pocos tienen la valentía de realizar. Sal y mar acompañarán su sendero tal vez tintado por el rojizo agranatado de la sangre y la espuma costeña del choque de las olas contra la maciza madera de la embarcación que al alba mantendrán sus pies y destinos unidos bajo una misma vela, bajo un mismo destino, bajo la misma zarpa.

Carpas, tenderetes, puestos de venta roídos por la humedad del puerto del Aguasnegras, un submundo de la maravillosa y encandilante ciudad de Desembarco del Rey donde la comida, suministros de viaje y herramientas nunca faltan, donde es próspero y donde el negocio fluctúa más que las monedas en las peleas de niños en el Lecho de Pulgas.

El equipo necesario ha de seleccionarse con cuidado y regatear como un auténtico mercader, pese a que el honor del guardia no se lo permita y la pequeña ingenuidad del maestre le nubla la vista de la realidad.

Tejearañas se anidan en la corte, los susurros se esconden detrás de las puertas, donde los oídos acunan conjuras y donde la malicia se inicia. La mano del rey, tan ostentoso de su título y tan orgulloso como portador de la sangre de una de las casas más antiguas y pderosas de todo poniente, la casa Hightower, primer mecenazgo de la fe de los siete. Otto, su nombre resuena en los ladrillos huecos donde las promesas se evaporan, donde las miradas no llegan y donde la voz se escurre.

Rhaenyra Targaryen, una mujer, heredera al trono de los siete reinos, al trono de todo poniente, algo impensable para la mayoría de los hombres de bien, donde sus egos estallan más que sus bolsillos. Muchos niegan esa opción, bajo la imperiosa tradición de la sucesión Targaryen. ¿Qué destino ocurrirá? No me incumbe.

Hoy se zarpa a Isla Zarpa, regidos por una casa antigua de descendencia Valyria, los Céltigar, una casa dominante de la costa de los cangrejos y de su negocio principal, la pesca. Un destino duro pues el camino está lleno de valerosos peligros, pues los piratas están a la orden del día dado a la nueva imposición de la triarquía.

Misterios se ocultan en este viaje, pero todo se resolvera. A su debido tiempo..

Fue entre los albores de la discordia en el lecho de pulgas, los vapores pútridos y el fango que llega hasta las rodillas, donde la historia halló un instrumento de rencor. Daryl Asher, un joven que su renombre de cuna fue silenciado por el bien del desconocido y con un destino aciago.

Los registros indican que fue en aquella miseria donde recibió un encargo que desafiaba toda cordura; adentrarse en los sagrados salones de la Fortaleza Roja para hurtar uno de los marcadores esféricos del consejo, donde los hombres más confiables del rey son convocados.

Sin embargo, las crónicas nos enseñan que el destino rara vez sigue el camino de la espada o de la ganzúa, a veces vela más por el silencio y la escucha. EL joven Asher no escaló muros ni burló centinelas, simplemente presentó una invitación real, una sellada y auténtica pues era, un invitado especial dentro del juego de tronos.

Una vez en las entrañas de la fortaleza, entre la espada y la pared, donde el camino separa dos caminos, dos estatus, la nobleza y la pobreza. Ahí se encontraba Lord Larys Strong, apoyado en su característico bastón, y ahí fue donde el verdadero cometido de Daryl sería desvelado.

Escuchar era la encomienda, silencio era su deber e informar era su encargo. Debía fundirse entre el silencio del consejo, escuchar las palabras de aquellos hombres que el rey depositaba confianza, aquellos hombres que podrían ser los más poderosos de todo poniente.

Mas el capricho de los Siete es inescrutable. Antes de que el joven pudiera ocupar su lugar entre las sombras y los silencios de aquella habitación real el suelo tembló ante el incesante tintinear de las vestimentas de la cabeza de familia de una de las familias más poderosas de todo poniente y no es de extrañar decir de todo Essos, Lord Corlys Velaryon, el Señor de las Mareas.

Imponente y curtido por mil tormentas, detuvo su marcha de súbido a reparar en aquel joven que intentaba desafortunadamente no llamar la atención. El rostro insinuaba duda, pero ninguna palabra salió por las comisuras de sus portentosos labios de color negro.

La reunión ignoraba la presencia de aquel copero que servía vino en las copas de aquellos grandes señores y llegó a su fin sin ningún problema, pero aquel simple encuentro solo sería el inicio de una cadena que pronto podría romperse.